- Ну, - она отстраняется, и я опять вижу надпись в прорезях жилетки о том, что она помнит всё, - я думаю, как сильно отличаются друг от друга рассказы об одном и том же, притом что ни один из рассказчиков по-настоящему не врёт.
- Всё зависит от рассказчиков. Ни один рассказ не может передать действительность такой, какой она была...

- Понимаешь, - говорит он, - жизнь не течет по прямой. Она - как расходящиеся по воде круги. На каждом круге повторяются старые истории, чуть изменившись, но никто этого не замечает. Никто не узнаёт их. Принято думать, что время, в котором ты, - новенькое, с иголочки, только что вытканное. А в природе всегда повторяется один и тот же узор. Их на самом дел совсем немного, этих узоров.

Мариам Петросян, "Дом, котором..."